Cliché

Sometimes I wish I could sit and cry my sadness out so I would never be sad again, Sometimes I wish I could sit and cry my heart out so I would never feel again, Sometimes I wish I could sit and eat till my hearts content so I won't ever have to eat again, Sometimes I wish I could sit and read everything there is to read, so I coul know it all and rest. Sometimes I wish I could rest, really rest of my consciousness, rest of knowing what I know and of knowing theres a lot I don't.

Vuelvo una vez más a estar cansada de ser quien soy. Si pudiera dejar de ser yo igualmente elegiría no ser nadie más. Me gustaría cesar. Me molesta no poder lograr lo que me hubiese gustado haber alcanzado. Pero para alcanzar esas metas tendría que volver a nacer, tendría que ser otra. Pero todo lo que soy me molesta, nada podría permanecer. Ya no sería yo, ya no existiría. Todo lo que encuentro en mí está mal. Estoy dominada por una infinita insatisfacción, nada es suficiente, mucho menos el rendirse. tengo que seguir luchando porque el no hacerlo me haría insoportablemente detestable. Pero nada de lo que haga me será suficiente. Me temo a mi misma, me temo más de lo que temo al resto de fuerzas y objetos que me puedan rodear. Me tengo miedo porque me reconozco débil y cobarde, porque me sé insuficiente. En ocasiones logro ocultarme lo que soy y me distraigo por un rato, pero siempre vuelvo a abrir los ojos y me vuelvo a encontrar. En mi realidad, tal como soy. No hay nada que pu...

Nocturno III José Asunción Silva Una noche Una noche toda llena de perfumes,  Una noche En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,  A mi lado lentamente, contra mí ceñida, toda,  Muda y pálida Como si un presentimiento de amarguras infinitas, Hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara, Por la senda florecida que atraviesa la llanura Caminabas, Y la luna llena Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca, Y tu sombra Fina y lánguida, Y mi sombra Por los rayos de la luna proyectada Sobre las arenas tristes De la senda se juntaban Y eran una Y eran una Y eran una sola sombra larga! Y eran una sola sombra larga! Y eran una sola sombra larga! Esta noche Solo, el alma, Llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte, Separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia, Por el infinito negro Donde nuestra voz no alcanza, Solo y mudo Por la senda caminaba, Y se...

Ok, I think I'm starting to get it. Being an adult is not about becoming more mature just because, it's about being tired of getting  so much pain. Now you get to a certain age when even when everything keeps on hurting you, you just can't remain feeling the pain and you start running from it. That's why you start making things you didn't used to make, like being more sociable and like being punctual, and like being responsible. You are just entering a new stage hoping, always hoping, to stop acheing so much. But nothing is becoming better on its own... Everything is just different. Fun things are not that fun anymore, but then again, bad thing are no longer that bad; they are just bad, but you no longer let them hurt you that much. You become a little more serious, a little less emotional, to avoid things, to avoid being moved, to try and find a stable floor to keep on walking on and carry on with your life

Me gusta ver cómo el viento mese los árboles. Me gusta cómo se mueven las nubes en el cielo. Esa fuerza de la naturaleza me hacen sentir pequeña, perdida en el universo. Puedo sentir entonces que nada de lo que haga dejará ninguna marca, nada de lo que intente ensuciará ni maltratará al mundo. Puedo sentir que soy liviana y que nada es eterno; que todo es ligero. Puedo sentirme como una niña dentro de un castillo inflable siendo capaz de lanzar mil golpes, de saltar y de ser libre sin miedo a que mis actos cambien mi entorno, sin miedo a que todo lo bueno explote y se pierda para siempre.

“El hombre olvida que es un muerto que conversa con muertos” Jorge Luis Borges There are more things Este es un ensayo sobre la manera en que Borges aborda la temática de la muerte en su obra. Sin embargo, y teniendo en cuenta que el autor trató el tema en variadas ocasiones, lo que se pretende es partir de una muestra representativa. De esta forma el presente trabajo se focaliza en tres textos. El criterio de selección se basó en la  intención de retomar obras de géneros diferentes y distantes entre sí en el tiempo. La primera de ellas es tomada de “Artificios” (1944) y se titula “El fin”; la segunda es el poema “El suicida”, publicado en “La rosa profunda” (1975); y la tercera, se trata en realidad, de una de las transcripciones realizadas de sus clases en la Universidad de Belgrano y reunidas bajo el título “Borges Oral”, en la que el autor habla sobre “La inmortalidad” (1980). En “El Fin” el autor se basa en la novela de José Hernández, “Martín Fierro”, más esp...

Mi historia no es la de los desplazados ni la de los damnificados por el invierno. No tengo como deber hablar de ellos. Yo puedo hablar de mi, de lo que a mí me interesa.